Andamos sempre a falar das mesmas coisas. A merda do tempo que não permite secar a roupa em condições. O timing ideal para tirar o peixe do congelador. A sacanice da reciclagem que sempre parece gritar levem-me daqui. As madeiras para o cenário. A velhice do comando da televisão — dizem os bandidos insensíveis que é das pilhas. A insistência absurda em Tchékhov. A desilusão como lente do real. Alguém tem umas botas pretas que pareçam, mais ou menos, o possível, pertencer a uma sentinela? A Tia da Ana tinha umas, já meio velhas, na garagem da madrinha da mãe. A Ana ficou de ver com a Tia se sabia delas. Imprimimos frente e verso? Andamos sempre a falar das mesmas coisas. Não propriamente com esperança que estas mudem — do que falaríamos então? —, mais porque não as conseguimos resolver. Há uma entidade qualquer aparentemente invisível e indigesta que nos desorganiza a barba, que nos incha o olhar e nos suja o teclado com migalhas de bolos e sentimentos que não partilhamos. É um disco, mas podia ser um espectáculo, um livro, aliás, já deve ter estado nos nossos livros e nos nossos espectáculos e nas nossas conversas adiadas. Mais ninguém sente nada disto? Parece que o difícil é nomeá-lo. Experimentemos: Terrível Estado. Andamos sempre a falar das mesmas coisas, nós avisámos.

1. O nosso pior
2. Cansado
3. Creche
4. Ninguém nos disse
5. És sempre tu, Mariana
6. Cepsa da Lançada
7. Terrível Estado
8. Montra final
9. Testa fria
10. Comício